La soledad del corredor de fondo.

LA SOLEDAD DEL CORREDOR DE FONDO
BLOG LITERARIO DE JOSÉ LUIS MUÑOZ
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http://lasoledaddelcorredordefondo.blogspot.com
ENTREGA 23/3/2010
CON LA FRONTERA SUR GANO EL IV PREMIO INTERNACIONAL DE NOVELA NEGRA CIUDAD DE CARMONA mi novela, ambientada en la frontera que separa Estados Unidos de México, editada en la colección Tapa Negra de Almuzara ya está a la venta. La crónica de un premio.
LO QUE BOGEY NO DIJO El escritor RICARDO BADA repasa las frases míticas del Séptimo Arte.
THE ROAD de JOHN HILLCOAT AND EDUCATION de LONE SCHERFIG. Reseñas cinematográficas de Marc Muñoz
BAJO EL SÍNDROME DEL MADROÑO el relato que nos regala el escritor JOSÉ LUIS BENÍTEZ
LA MUERTE LOS MITIFICÓ Cantantes y actrices, muertos y preferiblemente jóvenes para pasar a la eternidad, un reportaje de la revista Playboy.
EL TESTIMONIO DEL BECARIO de JOSÉ ANTONIO LEAL CANALES y LOS AMANTES DEL HOTEL TIRANA de PEDRO ANTONIO CURTO, los libros reseñados.
¿UNA ARCADIA RURAL? Textos y fotos del agro birmano. Una visión contradictoria.











BIOOGRAFÍA LITERARIA


JOSÉ LUIS MUÑOZ. Salamanca (1951) Estudió Filología Románica en la Universidad de Barcelona durante los años de las revueltas estudiantiles contra la dictadura franquista y militó en grupos de oposición democrática hasta la muerte de Franco.
Es escritor, novelista, articulista, apasionado del cine y viajero.
Aunque ha incursionado en casi todos los géneros literarios ─ el fantástico, el erótico y el histórico ─, el que más ha frecuentado ha sido el género negro, siendo uno de sus más genuinos representantes en España.

Como articulista de opinión ha publicado numerosos escritos y columnas en los diarios El Sol, El Independiente, El Observador y El Periódico, entre otros, y reportajes en las revistas GQ, DT y Cinemanía. Escritor vinculado a la Semana Negra de Gijón, desde sus inicios, ha dictado también conferencias en universidades de Latinoamérica e intervenido en diversos foros literarios, siendo su presencia habitual en la Semana Negra de Gijón que organiza el escritor hispano mexicano Paco Ignacio Taibo II. Tiene en la red el blog literario LA SOLEDAD DEL CORREDOR DE FONDO http://lasoledaddelcorredordefondo.blogspot.com, que en un año ha recibido más de treinta mil visitas.

Entre los numerosos premios literarios que ha obtenido a lo largo de su carrera destacan el Tigre Juan, el Azorín, La Sonrisa Vertical, Café Gijón y Camilo José Cela.

Simultánea la escritura de novelas y libros de relatos-



LA LANZADORA DE CUCHILLOS (Icaria, 1989),
UNA HISTORIA CHINA (Editorial Koty, 2000) y
VIAJEROS DE SI MISMOS (Brosquil, 2006)


─ con reportajes de viajes para las más prestigiosa revistas del ramo como Traveler y Viajes National Geographique, entre otras.

Sus obras han sido traducidas al búlgaro, checo, italiano y francés.

Publicó en Etiqueta Negra, la mítica colección policial de Paco Ignacio Taibo II para Júcar, sus dos primeras novelas policiales:

EL CADÁVER BAJO EL JARDÍN (Júcar, 1987) y BARCELONA NEGRA (Júcar, 1987). Le siguieron LOS OJOS AJENOS (Ayuntamiento de Toledo, 1988) EL BARROCO (Plaza & Janés) 1988), SERÁS GAVIOTA (Ayuntamiento de Toledo, 1989) y LA CASA DEL SUEÑO (Laia, 1989). Con una novela negra y erótica, PUBIS DE VELLO ROJO (Tusquets, 1990), se alzó con el Premio La Sonrisa Vertical. Con MALA HIERBA (Grupo Libro 88, 1992), EL FINAL FELIZ (Ayuntamiento de Alcorcón, 1993), LA MALFORMACIÓN DE R. MELIC (El Brocense, 1994), LA PRECIPITACIÓN (CIMS,1999) incursiona en el género negro con sabor americano, la novela social, el fantástico y el policial, respectivamente. LIFTING (Algaida, 2001), con la que obtuvo el Café Gijón, fue un punto y aparte humorístico en su carrera.

En 2001 recibe el encargo de Editorial Planeta de novelar el descubrimiento de América, y lo hace en tres tomos, GUANAHANÍ (Planeta 2001), EL FUERTE NAVIDAD (Planeta, 2002), CARIBE (Planeta, 2002), que constituyen la trilogía LA PÉRDIDA DEL PARAÍSO, editado simultáneamente en España, Colombia y México y distribuido por todo el continente latinoamericano.

Vuelve al género erótico con EL SABOR DE SU PIEL (Alfadil, 2004), con la que gana el premio Letra Erótica que convoca la editorial venezolana, y al histórico con LOS RITOS AJENOS (Ayuntamiento de Jumilla, 2005), sobre la persecución de los judíos en tiempos de los Reyes Católicos.

Sus últimas novelas publicadas son todas de género negro:

LLUVIA DE NÍQUEL (Algaida, 2004), sobre la locura adictiva del juego en Las Vegas y al hilo de un reportaje que publicó en la revista GQ con fotos de Helmut Newton; ÚLTIMO CASO DEL INSPECTOR RODRÍGUEZ PACHÓN (Algaida, 2005), una intriga policial en la sensual La Habana, y LA CARAQUEÑA DEL MANÍ >(Algaida, 2007, trhiller de etarras y chavistas ambientada en Caracas que recibió unánimes elogios literarios y mencionó el New York Times a raíz del incidente Chávez-Rey de España.


Acaba de publicar, EL MAL ABSOLUTO (Algaida, 2008) drama de venganzas que giran alrededor del Holocausto, en clave de trhiller psicológico, que obtuvo el premio Ciudad de Badajoz, y el libro colectivo LO BREVE SI BREVE (Alberdania, 2008) en donde se incluye un relato sobre la película porno que rodara Marilyn Monroe.

Su última novela, EL CORAZÓN DE YACARÉ (Imagine Ediciones), una historia romántica con tintes negros ambientada en Sudamérica que transcurre en un país imaginario que es la síntesis de todas las sangrientas dictaduras que ensombrecieron el continente entre los años 70 y 80 del siglo pasado fue presentada en el marco de la Miami Book Faire International.

Sus novelas han merecido elogios, entre otros, del cineasta Luis García Berlanga, del desaparecido escritor Manuel Vázquez Montalbán, de la RAI, los medios de comunicación franceses y de la crítica literaria argentina afincada en España Lilian Neuman, así como de las revistas Qué Leer, Culturas de La Vanguardia, el blog de literatura La Tormenta en un Vaso, La Biblioteca Imaginaria, Anika entre libros, Llegir en cas d’incendi, entre otros, y han sido citadas por el New York Times.

Acaba de ganar el IV Premio Internacional de Novela Negra Ciudad de Carmona con La Frontera Sur (Almuzara, 2010) que es su libro número 27.

DIARIO DE UN ESCRITOR

24/3/2010
Cada vez las resacas son más cortas. Hasta, a veces, no hay ni siquiera resacas. Acomodo mis quince maravillosos ejemplares de LA FRONTERA SUR que me pertenecen por contrato haciendo un hueco en mis anaqueles sobrecargados y allí permanecen, como algo ajeno. Me suele pasar. El libro publicado ya no es mío. Será de quien lo compre o lo lea. Me limité, cuando lo tuve en las manos, a hojearlo, en el sentido literal del término, dejar pasar sus hojas para captar el aroma del libro ─ podía haber catas de libros, por cierto, cosa que ya hacen los lectores de las editoriales para determinar si van a publicar un libro: leen a voleo alguna página del principio, otra del medio y luego del final y hacen su propia composición─ palpar su satinada portada, que me sigue pareciendo un genial acierto editorial, y dejarlo reposar. Ayer me llegaron noticias ya de los primeros lectores, enganchados a sus páginas. Pues bueno, que los lectores se multipliquen, por el bien de la editorial y el mío, que los críticos lo reseñen, preferiblemente hablando bien de la novela, y que se sucedan las ediciones y proliferen las traducciones. De momento LA FRONTERA SUR ya tiene su espacio asegurado en la maravillosa librería MAITE LIBROS de la Vía Augusta barcelonesa y en NEGRA Y CRIMINAL el día de Sant Jordi. Gracias a los dos.

***

Sin noticias del otro libro que espero salga, con lo que no sé si realmente saldrá, si llegará a tiempo de la apoteosis libresca barcelonesa. Lo que sí puedo decir es que va a ser un libro que debería gustar a muchos, que es una recopilación de las mejores piezas cortas─ algunas de treinta páginas, lo que los aproxima a una nouvele ─ escritas a lo largo de todos estos años de febril actividad literaria, casi todas publicadas en revistas o antologías menos una, o dos, el relato que cierra el libro, que es uno de mis preferidos, una patada en los cojones a la guerra antiterrorista que tiene por nombre, cómo no, EL TERROR. ¿El libro? LA MUJER ÍGNEA Y OTROS RELATOS OSCUROS. Edita, o debe editar, NEVERLAND. Nunca jamás.***


Un café con leche que me tomé en El Pícaro, uno de mis habituales despachos, acunado por jazz, se me agrió en el tránsito al estómago. Leí, porque la noticia saltó a Google mientras conectaba mi portátil, El poeta y cineasta José María Nunes ha muerto. Pensé en Nunes, precisamente, cuando tropecé en Granada con Jordi Grau, conocido como el extranjero, oh, de la calle Cruz del Sur, y no sé por qué no le pregunté por él. Conocí al realizador luso cuando, hace un siglo, sí, pero literalmente, en el último tercio del siglo pasado, preparaba un trabajo concienzudo sobre la Escuela de Barcelona para la revista Cinemanía y Nunes era un miembro imprescindible del movimiento. Me entrevisté con él varias veces, porque era una persona amable y accesible, y sus opiniones e informaciones me fueron de gran utilidad a la hora de escribir ese largo reportaje que sirvió de presentación de la revista en Barcelona y a cuyo socaire el Grupo Prisa, su editor, organizó una fiesta a la que acudieron los miembros de la Gauche Divine.

Nunes, con quien tuve una amistosa relación que duró varios años, al que le iba enviando las novelas que iba publicando, me pareció siempre un francotirador dentro de ese grupo de intelectuales cinematográficos que alardeaban de europeidad y vanguardismo frente al cine mesetario representado por Saura o Camús. Mientras sus compañeros de grupo, Vicente Aranda, Jordi Grau o Gonzalo Suárez, se pasaban con dignidad al cine comercial, más el primero que el segundo y el tercero, porque ni Grau ni Suárez perdieron nunca ese aire rebelde que tuvo el movimiento, Nunes y Joaquín Jordá permanecieron anclados en ese cine militante y de denuncia que, como las películas de Godard, buscaban canales alternativos para llegar al público.

Nunes me confesaba que se sentía algo incómodo dentro de ese grupo de pijos burgueses que filmaban, porque él era un proletario que bebía vino tabernario mientras sus colegas le daban al Pippermint frappé, ese licor que parecía enjuague dental y sirvió de título a una película de Saura, quizá con doblez.


Si hay una película suya con la que sintonicé fue NOCHES DE VINO TINTO, un maravilloso recorrido nocturno de dos jóvenes amantes por la nocturna Barcelona de mi juventud. Yo era el protagonista de ese itinerario romántico. La vida imitó al cine.
Vaya, desde aquí y, en este momento, mi abrazo, amigo. Pero no sé si te llegará.

***

La muerte ajena siempre tiene la virtud de recordarnos la propia. Yo, en mis novelas, trato de exorcizar a la Parca, pero no sé si lo consigo. Sentado en mi butacón miré mi biblioteca en donde se amontonan mis veintisiete libros publicados y conté cuánta vida había dejado en ellos y me pregunté para qué. Quizá si todos esos años, con sus días y sus noches, dedicados a la droga de escribir los hubiera invertido en hacerme rico, con el mismo fervor que vertía en la literatura, habría sido más feliz. ¿O no? ¿O hubiera sido un millonario frustrado por no escribir? A estas alturas de la vida todas estas cuestiones son inútiles. Pero plantearme por qué escribo me sume en un mar de dudas.***

Madrugué para ir a mi chino, porque no tenía, desde hace días, café, ni un bocado con qué acompañar el desayuno. Compré de todo. Una pechuga fileteada al chino carnicero que tiene traza para cortarla y siempre me sonríe. Me hice con tres manzanas y un aguacate, para hoy, recalqué a la china de la frutería con aspecto de ser la jefa del negocio, que sólo me saluda cuando estoy en su territorio pero me ignora cuando se cruza conmigo por la calle. Y aceite, que no tengo. Y huevos, que se me acabaron ayer al mediodía y hube de hacer, el día anterior, régimen forzoso a basa de rissoto de hongos y judías verdes, que siempre me quedan al dente, con patatas, que siempre se deshacen porque no controlo los tiempos, o me puede la impaciencia. Con mi botín alimenticio distribuido en cuatro bolsas regresé a mi apartamento cuando empezaba a lloviznar en Londres, perdón, en Granada, y mientras desayunaba encendí el microtelevisor para percatarme de nuevo que la vida imitaba a la ficción: una ciudadana estadounidense de 250 kilos de peso quería engordar doscientos kilos más, convertirse en un cetáceo de 450 kilos, para pasar al Libro Guinnes y a la muerte. Lo mío de escribir para pasar a la posteridad es pecata minuta, por lo que veo.


***

Pues no sé por qué escribo hoy tanto, la verdad. Así es que lo dejo para satisfacer a una lectora con la que me encontraré dentro de hora y media, si no falla a la cita ─ a lo mejor interpreta que si llueve no salgo de casa ─ en La Ermita llevando EL CORAZÓN DE YACARÉ y EL MAL ABSOLUTO para que estampe mi firma y dedicatoria en ellos.


***

Llegó una felicitación de los homónimos a la que respondí con humor.

Llegó también un saludo de Ana Briongos que está leyendo LA FRONTERA SUR, lo que me hace feliz. Faltaron, eso sí, la felicitación de muchísimos colegas, salvo excepciones que puedo contar con una mano, lo que me hace dudar de la salud de esta profesión y recomendar la lectura de LIFTING, mi ajuste de cuentas particular. Debo de ser un tipo extraño, y lo soy, por dos motivos: felicito, de corazón, el éxito de la gente que conozco, y dos, soy el único escritor que conozco que es capaz de conducir un coche.

***

Hoy no utilicé como somnífero EL HOTEL DEL LOS LÍOS de los Hermanos Marx, que nunca consigo mediar porque me duermo antes, cosa que indica mi estado de salud ─ >¡dormirme con la genial película de los cómicos más descacharrantes del cine! ─ sino una entrevista de Babelia a Enrique Vila─Matas sobre su DUBLINESCA. Vila─Matas, como Delibes o Cela, será un escritor que quedará, que se estudiará en los libros de texto venideros, cuyas obras se analizarán. Curiosa esa DUBLINESCA en la que Vila─Matas parece repasar a sus editores y homenajea, eso le perdono, al insufrible, para mí, ULYSES de James Joyce. En un momento de su entrevista confiesa haber dejado el alcohol ─ Otro. ¿Qué relación perversa existe entre alcohol y literatura? ─ y ser otro Vila─Matas, después de la grave intervención quirúrgica a vida o muerte, que administra el legado literario de su antecesor. El escritor barcelonés no es que escriba, es que respira literatura y él es, en sí mismo, su propio libro.

***

Mientras esto escribo el día permanece gris, como ya es habitual en Granada, y un potaje de alubias hace chup chup en el fogón de mi cocina recordándome que le he de ir echando agua de vez en cuando. No sólo de palabras vive el hombre.


***

La pintora no me dio plantón sino que llegó puntual a su hora. Yo, por entonces, me había trasladado de la terraza de La Ermita, en donde empezaba a lloviznar, al interior. Y ella me reconoció, mientras leía El País con los restos de una cerveza. Intercambiamos presentes. De ella recibí una bonita acuarela del Albayzín. De mí recibió ella LA PÉRDIDA DEL PARAÍSO. Me trajo EL CORAZÓN DE YACARÉ y EL MAL ABSOLUTO, para que se los firmara.

Lo hice con un bolígrafo prestado por un camarero atento. Hablamos, sobre todo, de pintura. De Modigliani, que adoramos, de Caravaggio, sobre quien me gustaría escribir en breve alguna novela sobre su retorcida existencia. Le cité a Gainsborough, al que no conocía, y le invité a hacerlo: a falta de la Tate Gallery de Londres bueno es Internet.

Pedimos un par de vinos. Yo, blanco, ella, tinto. Y seguimos hablando, hasta la frontera de las 14 horas, sobre viajes, luces, paisajes, mala follá y mala folla, que son lo mismo, el árido carácter granadino, el lamentable aspecto de las fachadas de la ciudad.

***

Sin móvil anda perdida mi Sonrisa Etrusca dios sabe por dónde. Mis mensajes no obtienen respuesta. Una llamada suya, que respondo, se pierde en el rumor de voces de una tienda en donde deben de estar recomponiendo las tripas del artilugio comatoso porque nadie responde a mis voces.

***

De regreso a mis paredes como un plato de ese potaje de alubias, frío una pechuga de pollo, me hago un huevo a la plancha y exprimo tres naranjas de zumo. Luego, leo el diario. Y me río del cinismo de esa noticia que habla del enfado de la diplomacia inglesa porque los asesinos sionistas de un palestino en Dubai utilizaran pasaportes de esa nacionalidad, no por haber matado a una persona electrocutándolo en la habitación del hotel. Y se me encoge algo el alma cuando veo en los obituarios el rostro de José María Nunes, que ya no está, y leo lo que Román Gubern dice de él, que suscribo párrafo a párrafo. No sin esfuerzo cierro los ojos y lo veo, y lo escucho. Para mí Nunes será NOCHES DE VINO TINTO, quizá porque tuve muchas noches así en mi juventud. Prometo ver su película póstuma, cuando vaya a Barcelona.***

No sin gran pereza, porque lo que me apetece es encerrarme en la cama y dejar que pasen las horas en el útero de las sábanas, cojo el ordenador y encamino los pasos hacia El Pícaro a que la camarera inglesa que tienen empleada, haciendo dinero en su Erasmus, me sirva el café con leche espumoso de todos los días y yo me conecte con mi mundo. A esta hora, las 16 y 20, reina un extraño silencio sólo roto por el piar de un pájaro solitario. Vamos.


MI RANKING DE PELÍCULAS 2010

* La cinta blanca *****
* The road ***
* Corazón rebelde ***
* Invictus ***
* El cónsul de Sodoma ***
* El secreto de sus ojos ***
* Up in the air ***
* Nine **
* Un tipo serio **
* Hierro **
* No es tan fácil **
* El solista *
* Sutther Island *
* Teniente corrupto *
* En tierra hostil *

MI RANKING DE PELÍCULAS 2009

* SERAPHINE*****
* EL CURIOSO CASO DE BENJAMIN BUTTON*****
* ÁGORA ****
* CELDA 211****
* KATYN****
* EL PRIMER DÍA DEL RESTO DE LA VIDA****
* TRES MONOS****
* MALDITOS BASTARDOS***
* LOS HOMBRES QUE NO AMABAN A LAS MUJERES***
* WALKIRIA***
* RESISTENCIA***
* EL LUCHADOR***
* SLUNDONG MILLONAIRE***
* LEJOS DE LA TIERRA QUEMADA***
* VALS CON BASHIR***
* DESGRACIA***
* ENEMIGOS PÚBLICOS***
* ANTICRISTO***
* ARRÁNCAME LA VIDA***
* EL SECRETO DE SUS OJOS***
* RÍO HELADO***
* MY BLAUBERRY NIGHTS**
* EL LECTOR**
* AUSTRALIA**
* EL INTERCAMBIO**
* SIETE ALMAS**
* NUNCA ES TARDE PARA ENAMORARSE**
* TRAIDOR**
* LA SOMBRA DEL PODER**
* GRAN TORINO**
* CLEANER**
* LA DUQUESA**
* NO-DO**
* CASTILLOS DE CARTÓN**
* MAPA DE LOS SONIDOS DE TOKYO**
* LOS ABRAZOS ROTOS*
* MÁS ALLÁ DE LA DUDA*
* DESPEDIDAS*
* SI LA COSA FUNCIONA*

LAS ACTRICES MAS BELLAS

* Audrey Hepburn
* Monica Bellucci
* Scarlett Johanson
* Jennifer Connely
* Marilyn Monroe
* Jean Seberg


Han dicho:
La soledad del corredor de fondo es el título de una extraordinaria novela de Alan Sillitoe, escritor de la generación de los jóvenes airados, que luego Tony Richardson, uno de los maestros del free cinema, convirtió en notable película interpretada por Tom Courtnay. Es un título que le viene como el anillo al dedo a este oficio agridulce que es escribir.
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Hoteles en Sierra Nevada


El territorio de Mike Demon, un vendedor de seguros de vida apacible y acomodada, se extiende desde Los Angeles hasta el sur de California. La suya es una existencia aparentemente normal y encarrilada, marcada por el nomadismo de su oficio, hasta que un día cruza la frontera de México y aparece en Tijuana. Su vida experimenta un brusco giro cuando conoce a Carmela, la guapa camarera de un restaurante de la peligrosa ciudad fronteriza, y nace entre ellos una pasión tan estimulante como peligrosa con la que Mike Demon bordeará el abismo y conocerá los peligros y las miserias del Tercer Mundo que aparece agazapado a sólo un tiro de piedra del Primero. Ya nada va a ser igual y el coste de esa aventura, en la que queda atrapado, será muy caro.

La frontera sur es una novela de género negro y pasiones descontroladas a uno y otro lado de la línea divisoria que separa dos mundos tan diferentes, pese a estar tan próximos, como son los Estados Unidos y México, que representan dos formas de vida contrapuestas, pero es también una historia de amor, trágica y llena de sufrimiento, en la que los dos protagonistas se ven arrastrados por el fatalismo de su difícil relación en un mundo en donde impera el crimen, el desorden, la violencia y el instinto de supervivencia.

José Luis Muñoz regresa a lado más duro y oscuro de la novela negra para ofrecernos un paisaje desolado por donde deambulan maridos que engañan a sus esposas, amantes que aspiran a una vida mejor soñando con un paraíso ficticio, policías corruptos y sanguinarios, polleros que mercadean con personas, empresarios sin escrúpulos, sicarios y psicópatas asesinos en un territorio fronterizo en donde la vida humana vale bien poco y pende siempre de un hilo.

Una novela brutal, pero también tierna, que es un paseo por el infierno interior del ser humano.